Preferencia Por El Silencio

Fue placer de unas horas,
Fue premio de consolación.
Aquel que sufre la demora
tiene menos exigente el corazón...

La puerta de la década, abierta.
El invierno asomaba la nariz.
Prefiero la falta de una respuesta,
antes que la carencia de un "sí"

Su silencio no dice nada,
pero le aprecio más
que a cualquier palabra
que pudiera herir mi vanidad...

Y con esta confesión a cuestas,
aún así se acuesta
y desearía que yo fuera
alguien más.

El Amante del Viajero

El amante del viajero
tiene que enamorarse
de su ausencia también

como la presa del cazador
que no son lo uno ni lo otro
hasta que de frente se ven

pero el tiempo
todo lo destruye
espera o esperanza
una siempre huye

y no hay más...

no alcanza el tiempo
para amar y a la vez
recorrer el orbe

¿cómo podría un monte
ser mejor compañía
que este hombre?

así un par de ojos
qué rápido se pervierten
nunca lo verán todo
ni amarán lo suficiente

no hay más...

el amante que extraña
es amante del extraño,
del sueño que se mira
con un vidrio empañado
es estrella distraída...
es esperma en el mar...

es agua que no quita la sed
jamás.

Siempre He Sido Un Cobarde

Acuarela del medio día
y despierta mi tulipán
Comatoso
Mudo de gesto y ademán

Ni borracho de su sangre
le he tentando el corazón
Carne Blanda
de hormiga y perdigón

Mis ojos son los de dos agujas
Son muslos de bruja
Son dos perros cojos
Que apenas y el horizonte arde
levantan la pata y lamen
Son un par de cobardes

¡Son un par de cobardes!

Mi lágrima llena una uva
y de mi pesar crece la vid
Enraizada
en las cloacas de Madrid

Este llanto es tan redondo
como el beso del alacrán
Fiel relato
de labios carmín catalán

Le puse mi sonrisa en las manos
le dejé caer mis engaños
amontonados en su joroba
El alarido de mi pasión urgente
Le vuela los dientes
No soy tan valiente.

¡Nunca he sido tan valiente!

Su cuerpo afuera del cementerio
come y vomita adulterio
como una noche suicida
El mío, relame la ceja de la tarde
en la que he de confesarle
que siempre he sido cobarde

¡Siempre he sido un cobarde!

En deuda, aun le espero
Y echo la mirada hacia atrás.

Once, Doce, Trece y Catorce

A las estatuas de marfil,
y a las de la Libertad
les va bien el toque gris
de niebla entre rascacielos
que no rascan,
pero besan el cielo
y el humor del Hudson
cambiante, danzante
¡Que me arrastre!
¡Que me lleve lejos de aquí!

Porque aquí no bailo,
aquí ya no canto,
aquí lloro y escribo
por los que cayeron. Tanto
el once, como el doce,
el trece y el catorce
(de septiembre)

Pero el veinticinco
que guarden un clavel
una paloma y un banderín
para celebrarme
porque era de esperarse
que como siempre
(estúpido) me enamorase
de la ciudad que me engañó
con maravillas accidentales.

Había Tierra En Mi Pecho

había tierra en mi pecho

y los muertos usaban zapatos

un gusano comería de la tierra

antes que morderles las manos

hoy ya nadie me llena la boca

hoy ya nadie consuela mi duelo

hoy uno o alguno ¡hoy ninguno

pisa la frontera letargo-desvelo!

pero gozoso muerdo el hielo

le hinco el colmillo para cuando

la oscuridad se impregne de ojos

otro a mi lado despierte cantando

¡que empotre su voz en mi ventana!

¡que me acaricie con lluvia de Agosto!

me moja el polvo (entonces fango)

y los cuerpos se pudren gustosos

Pero ¿y mi espalda

-la tierra de mi espalda?

duermen los muertos,

más la muerte no descansa...

y ahora ya no descanso yo.

¡Aquí Hay Pus!

Rugía impuramente como deben rugir todos los poetas que mueren (¡Qué horror, mi cuerpo destrozado!)
y los médicos: Aquí hay pus, aquí hay pus —y nunca le hallaron nada sino dolor en la piel(...)

Responso por un poeta descuartizado

- Efraín Huerta