El Rabo Del Ojo

Hablemos
en voz baja
de escurrimientos
de la mirada,
de ver y no mirar nada.

Porque el ojo
tiene rabo,
no es espacioso
y sin embargo,
las imágenes
en sus orillas nadan.

Y aún podemos elegir.
Podemos ver y decir
que no hemos visto nada.

La atención se mueve
en líneas rectas;
el deseo cauteloso,
recoge impresiones
más... selectas.

Los rostros
hechos triángulos,
las estructuras
reducidas a curvas
en los confines
de la mirada burda.

Pero en las esquinas,
no es el ojo el que mira
es el alma desvestida.

El que de frente es mirado,
de frente es maltratado
con juicios a ojo pelado;

más, el que entra por las esquinas,
lento se acerca, se arrima
y se queda un segundo
o toda la vida.

En las pupilas el infierno
verde, azul o negro
pero en el blanco
el vacío de la pureza:

de paisajes
que no se han escogido,
de personajes
que no se han reconocido,
de cuadros
que no querían ser vistos.

Araña

Araña:

Envuelto en paño de ángel,
tu hijo no-nato
te canta... i i i i a a a a a.

Y aún vivo,
lo desearías muerto.
Neutralizado
en huecos de la matriz,


que araña, Araña, araña
araña
araña araña araña araña, Araña
araña araña araña
araña araña araña, araña, araña, araña, araña
araña araña araña

a r a ñ a

Envuelto en piel de diablo,
se restriega en el sudor.

me araña, Araña
araña, araña, araña, araña, araña, araña, araña, araña, araña, araña, araña, araña
me araña....
me araña

me araña…

sus labios
despiertan
mis partes
más blandas

y me ama, me ama, me ama, me ama
me a
m
a me ama me ama me ama me ama m
e
a
m
a
me ama ME AMA… ¡ me ama! ¡ me ama! ¡ me ama! a me ama me ama me ama me ama m
e
a
m
a
me araña me ama me ama me ama me ama me ama me ama me ama
me ama me ama me ama me ama me ama me ama me ama a a ah!
me ama ME AMA… ¡ me ama! ¡ me ama! ¡ me ama!
meamameama me amameamameama
meam a meama m eama meamameamameama….

Y fue crucificado, muerto y sepultado
y descendió hasta los infiernos
y al tercer día resucitó de entre los muertos
y está sentado a la derecha de mi padre.

Las Divagaciones Germinadas

Corriendo en la corriente,
se me pierde la cordura.
Corriendo, corrientes
copulan,
miedos
y penas.
(desnudas)

Se acarician,
cuales amantes
en primavera.
Escurridas
y elegantes,
hacen amena
la espera.

mis manos extendidas,
mi mejilla pegada al piso.
doblegado el cuerpo,
el orgullo parece sumiso.

Reverencias
a un Dios amado y falso,
que muestre piedad
antes de dar otro paso.

(De mi,
Semilla,
No ha crecido nada)

Un paso en falso
para dos en verdadero.
De izquierda a derecha
desgarrados mis derechos.

Lo que salga de mi boca
es lo que se ha sembrado
en la nuca.
Lo que entre por ella
puede que ya no salga
nunca.

Los pies raíces;
las miradas botones,
cerradas éste invierno,
abiertas hasta entonces,

mis ideas son pasto,
mi decir es hielo,
ligero:
entre hierba quemada
me muevo.

(De mi,
Semilla,
No ha crecido nada)

Narraciones pretenciosas
y pretensiones que amarran,
corriendo en la corriente
(pretendiendo)
las horas se apagan,

fingiendo no escuchar
a ese retumbante eco,
fingiendo que está vivo,
y que tiene cuerpo…
...ese cuerpo.

Con las mejillas extendidas
y mi mano pegada al piso.
tachuelas en mis pasos,
tachuelas en mis pisos.

coníferas
en mis partes recibidoras
las partes que dan,
siguen vacías. (por ahora)


De mi
semi…


….ya no ha crecido nada.

Eunucos

Este es el inicio de la historia.
No de la mía.
De los Eunucos.
De los poemas sin genitales...
que no buscan nada más que ser leídos...
nada más que ser leídos.