Once, Doce, Trece y Catorce

A las estatuas de marfil,
y a las de la Libertad
les va bien el toque gris
de niebla entre rascacielos
que no rascan,
pero besan el cielo
y el humor del Hudson
cambiante, danzante
¡Que me arrastre!
¡Que me lleve lejos de aquí!

Porque aquí no bailo,
aquí ya no canto,
aquí lloro y escribo
por los que cayeron. Tanto
el once, como el doce,
el trece y el catorce
(de septiembre)

Pero el veinticinco
que guarden un clavel
una paloma y un banderín
para celebrarme
porque era de esperarse
que como siempre
(estúpido) me enamorase
de la ciudad que me engañó
con maravillas accidentales.

Había Tierra En Mi Pecho

había tierra en mi pecho

y los muertos usaban zapatos

un gusano comería de la tierra

antes que morderles las manos

hoy ya nadie me llena la boca

hoy ya nadie consuela mi duelo

hoy uno o alguno ¡hoy ninguno

pisa la frontera letargo-desvelo!

pero gozoso muerdo el hielo

le hinco el colmillo para cuando

la oscuridad se impregne de ojos

otro a mi lado despierte cantando

¡que empotre su voz en mi ventana!

¡que me acaricie con lluvia de Agosto!

me moja el polvo (entonces fango)

y los cuerpos se pudren gustosos

Pero ¿y mi espalda

-la tierra de mi espalda?

duermen los muertos,

más la muerte no descansa...

y ahora ya no descanso yo.

¡Aquí Hay Pus!

Rugía impuramente como deben rugir todos los poetas que mueren (¡Qué horror, mi cuerpo destrozado!)
y los médicos: Aquí hay pus, aquí hay pus —y nunca le hallaron nada sino dolor en la piel(...)

Responso por un poeta descuartizado

- Efraín Huerta